Manchmal begegnet man der Floristik an Orten, an denen man sie gar nicht erwartet – in einer Hotellobby, die für Gäste plötzlich mehr wie ein lebendiges Kunstwerk wirkt, oder bei einem Meeting, das durch ein einziges raffiniertes Arrangement eine ganz andere Atmosphäre bekommt. Floristik ist nicht einfach nur Dekoration, sie kommuniziert etwas, sie erzeugt Stimmungen, sie bleibt im Gedächtnis. Doch die Fähigkeit, wirklich mit Blumen zu sprechen, verlangt mehr als ein oberflächliches Verständnis von Farben und Formen. Es geht darum, den Raum zu lesen, die Geschichte zu spüren, die erzählt werden soll, und das in einer Sprache auszudrücken, die nicht jeder sofort versteht, aber jeder fühlt. Und genau hier liegt der Unterschied zwischen einer flüchtigen Idee und echter Kompetenz – da, wo viele vielleicht denken, sie hätten genug gelernt, beginnt erst der spannende Teil. Doch seien wir ehrlich: Das meiste, was man über Floristik hört, kratzt nur an der Oberfläche. Viele Ansätze in der Einführung zur Floristik bleiben stecken – sie legen den Fokus zu stark auf Technik oder versuchen, alles in starren Kategorien zu pressen. Aber das Leben und die Natur sind nicht linear, und Floristik auch nicht. Unser Ansatz hinterfragt diese eingefahrenen Wege und zeigt, dass wahre Fähigkeiten nicht am Handwerk enden, sondern erst in der Verbindung von Intuition, Konzept und Kontext aufblühen. Es geht darum, die eigene Handschrift zu finden, die vergessen lässt, dass man überhaupt Regeln gelernt hat. Vielleicht ist das unbequem, weil es tiefere Fragen stellt – aber ist es nicht genau das, was echte Entwicklung ausmacht?

In der ersten Woche geht es gleich ans Eingemachte. Die Teilnehmer lernen, wie man Schnittblumen richtig vorbereitet—waschen, entblättern, manchmal sogar mit einem scharfen Messer den Stiel anschneiden. Es ist erstaunlich, wie viel Ruhe diese einfachen Handgriffe ausstrahlen können. Und dann steht da plötzlich ein Eimer voller Pfingstrosen auf dem Tisch, deren Duft den Raum erfüllt. Warum gerade Pfingstrosen? Vielleicht, weil sie eine der empfindlicheren Blumen sind, die Fingerspitzengefühl erfordern. Immer wieder taucht das Thema Farbharmonie auf. Nicht als starres Regelwerk, sondern fast beiläufig—wie ein gut gemeinter Rat, den man erst später wirklich versteht. Einmal beobachtete ich, wie eine Teilnehmerin den perfekten Rosaton suchte, um ihn mit tiefem Grün zu kombinieren. Es dauerte eine halbe Stunde, und sie entschied sich am Ende doch für Weiß. Ein leises Lächeln der Kursleiterin verriet, dass es weniger um die Farbe ging als um den Prozess. Dann gibt es diese Momente, wo es plötzlich laut wird—wenn jemand einen Draht sucht oder die Schere nicht scharf genug ist. Solche kleinen Dramen gehören dazu. Aber die meiste Zeit ist es still, fast meditativ. Manchmal fällt ein Tropfen Wasser auf den Boden, und alle hören ihn.